Meteorito

Rasgaste la atmósfera
entre alaridos de hielo,
más que el Sol, tu muerte brilló.
De los confines del Universo
viniste a vernos de repente,
entre truenos y explosiones
como un Dios griego herido.

Estallaste en el aire
como un dedo dirigido
a Adán y Eva mandados
ser expulsados del paraíso.

Pero no golpeaste la Tierra.
El golpe fue dado a la
conciencia humana del hombre
que se creía ser un Dios.

Pequeña hormiga en el espacio eres.
Aunque te sientas gigante de botas
que aplasta a tus semejantes.

Todavía ciega tu vista está
del resplandor cegador del cielo.

Tan ciega como tu mente
que no es capaz de ver
qué hay en las estrellas,
e incluso,
qué hay delante de tu nariz.

Pájaros de fuego

Los pájaros de fuego huyen despavoridos del nido.
El Ave Fénix muere quemado sabiendo que ya
no le quedará ni una oportunidad de resurgimiento.

Los árboles de la tierra han detonado la revolución.
Las llamas avanzan hacia los pájaros malditos
que con euros en las alas son incapaces de volar.

Con el pico desgarran las copas de los árboles.
El terrible acero de la espada decapita con fuerza
las cabezas que pensaron que arder era posible.

El cortafuegos no para las lanzas y la cicatriz
a través del campo quemado de dineros avanza.

Es la guerra de pájaros contra árboles de rojo.
Aquellos que estaban quietos se arrancaron las raíces
y caminan como uno solo por el camino yermo,
arrebatada a las autovías de peaje que le secaron.

Cae el fuego y el mundo entero arde.
Los árboles quemados cayeron.
La tierra es negra y llueve fango.

Pasó el tiempo y florecieron de nuevo.
Los brotes de árboles nacieron verdes.
No así, los muertos para siempre, los pájaros.

Remolino

Remolino de mi vida  que me construyes
el embudo de agua celeste, rugosa,
tobogán que me desliza a mis penas.

Viento que me arrastra al agujero solemne
cascada de las aguas de mis lágrimas
de rizos que no son alisados,
de pestañas secas al aire gélido.

Febrero, maldito febrero,
maelstron gigante asesino de dudongos
cierro de vida, puerta cerrada.

Me ahoga la corriente purpúrea
que me arrastra resbalado como el aceite.

Febrero, maldito febrero
mes de muerte.

Gravedad presente que me atrapa
me hunde hasta salir por el cuello
de la botella de cristal verde.
Esa cárcel de vidrio transparente
donde puedo hacer de todo
menos lo más importante.
Poder verte.

El cuervo jazmín

Vuela bajo el cuervo negro
con los restos de astillas
de la cruz del viernes partida.

Salivas hirientes que como dagas
cortan el aire libre de la esperanza.

Grazna el cuervo solo
de las noches solas,
de discotecas solas
de campos solos
de centros comerciales solos
de estaciones de autobuses,
estaciones de trenes
solas, solas, solo.

Grita e hiere
lanza bombas atómicas
se rodea de cadáveres
en el camino que recorre
como la marabunta que muerde.

El cuervo negro con su pluma
todo el pasto lo arranca,
todo el corazón destroza.
Compíte con la langosta
en la contempóranea plaga.

Pero en la noche cerrada
cuando ni la Luna puede verle
y las estrellas están secuestradas,

el cuervo negro enloquece
cambia el oscuro por el rosa,
se pinta sus labios de carmín
y enchufa la cámara web
de la modernidad segunda.

No soy un cuervo,
yo soy jazmín.
Y se adentra en los secretos
de esa cueva de sexo masculino
hasta que llega al alba erecto
donde listo, encima del poste
empieza a graznar de nuevo.

Gustavo Adolfo Bécquer

Bendito escultor que supo darle vida a las piedras

como un dios del Edén que construyó en Sevilla

el paraíso de los amores, los sentidos y las letras.

Sentarme allí es la meta que muchas veces busco

bajo la sombra paternal del ciprés de los pantanos.

Me miráis con la mirada de piedra blanca

que tiene la calor interna del verso hecho vida

y siento como recorréis mi piel asombrada

por vivir lo que creía clavado en los libros.

Me siento y siento el amor de las cuatro facetas:

el ilusionado, el poseído y el perdido y más allá

casi cadáver, a voz en grito en el abonado suelo

las huellas cómplices del amor herido.

Pero no quiero estar sólo en ese rincón delicioso,

me gusta llevarme a mi amante, abrazarle

sentando en el banco fresco al aire sevillano

mirarle a sus ojos, y decirle cuánto le quiero

no con mis torpes y burdas palabras,

no con mis sesgos de aprendiz de poeta...

le tomo prestadas las palabras al rey del monumento

a quien vuela sobre los amores y las letras

le digo que le quiero, cuánto te quiero

y extiendo mi mano porque en ese instante

sé que de nuevo se hará la magia y...

volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar...

Solo ante la bahía

Como en un espejo quietas las barcas
esperando que las lleven a los mares,
Sol que se pone, surgiendo pensares
en el interior poeta que te enmarca.

El rojo tiñe de tarde el azul de la bahía nuestra
¡Que me voy para América! grita la estrella,
rota la Tierra girando sin que esta vez ella

se encuentre besando a la mar maestra.

La ausencia del amor que ríe querido

aquieta los mares, surgen las penas
anochece antes, silente gemido.

Trae la luz de nuevo, tú estrella serrana
que el mar está ciego si no le salas
con tu saliva dulce de alma capitana.

Mujeres

Buen día! son los ojos de la mujer templada
que entra en cada casa como el sol de la mañana
llevando sus caricias de voz a hora temprana
para dar luz al rostro de la abuela postrada.

Su sola presencia firme soledad amaga
haciendo latir a los ancianos corazones
olvidados hoy de las administraciones
trabajos hermosos de amor que no se les paga.

Rosario de injusticias que años llevan sufriendo
esas mujeres buenas que lo justo reclaman
su sueldo es lo único que están pidiendo.

Pero ningún dinero puede pagar lo que aman
al prójimo abuelito que por ellas va viviendo
aunque quién contrató olvide lo que proclaman