El cuervo jazmín

Vuela bajo el cuervo negro
con los restos de astillas
de la cruz del viernes partida.

Salivas hirientes que como dagas
cortan el aire libre de la esperanza.

Grazna el cuervo solo
de las noches solas,
de discotecas solas
de campos solos
de centros comerciales solos
de estaciones de autobuses,
estaciones de trenes
solas, solas, solo.

Grita e hiere
lanza bombas atómicas
se rodea de cadáveres
en el camino que recorre
como la marabunta que muerde.

El cuervo negro con su pluma
todo el pasto lo arranca,
todo el corazón destroza.
Compíte con la langosta
en la contempóranea plaga.

Pero en la noche cerrada
cuando ni la Luna puede verle
y las estrellas están secuestradas,

el cuervo negro enloquece
cambia el oscuro por el rosa,
se pinta sus labios de carmín
y enchufa la cámara web
de la modernidad segunda.

No soy un cuervo,
yo soy jazmín.
Y se adentra en los secretos
de esa cueva de sexo masculino
hasta que llega al alba erecto
donde listo, encima del poste
empieza a graznar de nuevo.